Caminos (III)

El pequeño infierno que te toca,
quizásea el que deseastesin quererloen alguno de tus sueños.
Es una piedra al rojo vivo,una tras otraen tu pecho,no habrá descansohasta que las piedrasatraviesen tu cuerpo.
El sufrimiento se hará carne,luego de la muerte del dolorserá solo vagarinsensiblepor un mundo insensible.
Dolor constantedolor que apaga los gritosgritos en tu pechoen tu alma,el peso del mundolo sientes sobre tus hombros,en la tierra te hundes.
El demonio ríea cada piedrazo asestado,llevas un hueco en tu pechoya no,un corazón.
Vagas,y no encuentras razones,te hundes a cada paso,quieto te quedasy tus raíces te atan a las rojas rocasallí permaneces,con tanto dolor, y tanto vacío,que ya no existes.
E.I.
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