Creo que tenés razón, y no es que se me hizo tarde para reconocerlo. Da lo mismo que te hubiera dado la razón el día uno o el veintinueve. Y aunque te la dí con intereses y todo, igual me mandaron a penitencia.
Acá estoy, parada frente al pizarrón verde y con la tiza en la mano, escribiendo cien veces: voy a permitirme sentir, voy a permitirme sentir, voy a permitirme sentir. Como un budista que repite un mantra, como una niña a quien retan porque volcó el jugo y la mandan llorando a la habitación.
Empiezo a escribir en imprenta, pero algo se va sublevando en mí y acabo dibujando un poema en cursiva, en el rincón izquierdo que queda libre. Cada línea empieza con una letra de cada uno de tus nombres.
No es suficiente con pedir perdón, ni dar la razón, ni hacer una pirueta o un salto mortal, ni que me disfrace de arlequín, que me alise el pelo, que cambie mi nombre por otro, que siendo higo me convierta en ciruela. Soy como un tetris mal encajado.
Me he perdido todos los recreos y la posibilidad de comprar el alfajor Fantoche, encima a la directora no le convencen mis cien líneas torcidas y desordenadas. Me tiró toda esa perorata de “qué es ese poema señorita?”, “si usted no sabe sentir tampoco está para escribir sobre amor”.
Como sabrás quedé libre. Me mandaron a estudiar y a sentir, pero a otro lado. Muchos días para deambular cruzando la plaza; entre tantos perros, niños y ancianos tomando el sol de octubre, y chicos que encienden un pucho con otro, mientras se besan sin saber si es el anteúltimo beso.
No me queda más que estudiar en soledad, pararme en diciembre frente a este mismísimo pizarrón verde, y mientras doy una materia tras otra, recordar de memoria ese poema que no leíste, en el que cada línea empieza con una letra de cada uno de tus nombres.
Patricia Lohin
Imagen: Alex Russell Flint
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