Columpi-ándome en nuestras saetas

Me muerdes el aliento en el lívido letargo de esta caricia que no escampa cuando entre tus manos, y mi ombligo, de mi piel haces arcilla.

Ni demasiado joven para recordarte, ni demasiado mayor todavía para que me dejen de importar demasiadas cosas.

Tras los cristales, la hojalata de los grandes rascacielos que nos corta y hace sangrar con su fino filo la memoria de determinadas cosas; alcanzada esta edad justa en las que las saetas de nuestros tic tacs aúnan ataraxias en nuestros atolondrados nidos, suben y bajan por ascensores de vidrio y metal aquellas nubes disfrazadas de nefelibatas almas que un día ni tan lejano como hoy, somos tú y yo acompasando el aroma de la mandrágora

y el esplendor de nuestros pasos que parpadean como rimas caducas en la umbría sobriedad de este otoño en el que me haces renacer bajo todos los alfabetos que invento para ti ante la llama de este amanecer cautivo.

Se difumina ya cabizbajo en poemas rotos donde envejecen las ilusiones en deshilachados versos, tu yo y mi yo perdidos. Enhebro con el hilo del querer en tus labios todos mis besos, y algún remolón y pachorro te quiero.

Yale Joel. Woman on park bench. NY, 1957.
Las luces intermitentes de tus pupilas me acorralan en deseos y bajo la enredadera de las aceras mis pasos arrastran resilencias de esa tierra incógnita en la que todos y cada uno de nuestros recíprocos versos sabían que acabaríamos creándonos un síndrome de abstinencia, sin promesas que de antemano fuesen pasados sin futuros, sin necesidad de vender la poca dignidad por la que defender aún nuestro escuálido instinto, porque tú y yo bien sabemos que nuestras alas no podrán a estas alturas volar de nuevo y cargar con más tristeza o más felicidad de las que precisan...