El ángel rebelde

No es mucho lo que hay que decirsólo es cosa de llegar y sentarsehacer el esfuerzo,
casi imposible,con ese cuerpo hecho espantoy coger el lapiceroo cualquier cosa que sirva para escribire intentarloa pesarde haber olvidado casi todo.
No hay que ir muy lejosatrás, apenas aún en las fotosde álbum familiarestán las tías, las piñatas,los juguetes, una que otra imagencontigo todo dientes y sonrisaacaso con fábula, con misteriopero siempresólo un recuerdode algo que no sabes bien si lo viviste.
Tiras del hiloy es común que te encuentrescon el mismo lío humanosupiste que un hongo de odiopudo acabar con dos ciudadespero tus hormonas lloran máspor un hombre de boina, desaliñado,fumador de tabaco y guerrillero.
No hay mucho orgullolas mismas peleas imberbesel mismo ardor y afán del sexolas mismas series de televisiónla historia, la lunael paralítico con sus agujeros negrosy los ovnis poblando las noches melancólicashastiadas de rumor de patriade hogar, de esquinas con cigarrilloso tabernas con rostros domesticados ante la barra.
No tendrás que pensar mucho la cosaa esta alturate encontrarás con que la vidade pronto, se te convirtió en un tobogán,en una amnesiaen narices fracturadasmientras el sonsonete de una banda de rockte presentaba la chica de ojos felinosmujer con órbitas famélicas a punto de tragarsela salchicha temblorosa escondida entre tus piernas.
No olvidarás nunca esa vidamuchos nunca leyeron poesíay aún así idolatraban a Dylan Thomasotros jamás comprendieronel asunto aquel de los gobiernospero ponían todas las agallas y el coraje de un hombre borrachocuando de romperle la cabeza a un policíase trataba
No es mucho a decir verdadlo que puedan tener de largo esos añosun nudo de vicio con secuela entre los ojosdejando en claro el infierno que quisistecaminarás sólo y percibirás el alejamientola ausencia de los puñosla impasibilidad de los mendigosque te saben prófugo de nadastu silueta condenada a una errancia de callesy la noche misma apenas acompañándote con desganoentre sus manos.
Todo lo viviste con igual arrogancia y con la misma indiferencialos amigos que gritaron ebrios de amor perdidopor ningún propósito en la vidade pronto, los encontrarás con hijos y con panzao a los otros haciendo de su piel más arcillapara enterrarse pronto con su llanto escondidotú muy seguramentehabrás sufrido una muerte súbitay en algún hospitalun juramento hipocráticohabrá hecho que tu corazón vuelva de nuevo al cuadrilátero.
Vivirás con tus pecadoscon tus dolores y agonías profundas de pecho espantando
y respiración estrangulada
buscarás otra salida
y creyendo que al dejarlo todo
y meterte como obrero en la colmena
te alargarán unos años más en esta tierra
descansarás una noche,
al menos como feto
entre tus ganas de abrazos y ternura.
No hay nada nuevo que hacer
todo es mentira
bien podías haber seguido
prendiendo pipas de duendes ante la luna
o masticar humo de amor tranquilo
al lado de una mujer desnuda y sin nombre.
Sin embargo,
a pesar de tanto reproche
y asco ante los espejos
tu testaruda pasión de escribir
te allegará hacia esta soledad
buscarás un lapicero
o cualquier cosa que sirva para escribir
buscarás decir
o por lo menos susurrar
que todo fue bueno
que valió la pena vivir así,
libre
como sabiéndolo todo
y te sentarás
preparando los músculos
como un ángel rebelde
que se cercenó las alas
para poder morir peleando
como un hombre
el último día del apocalipsis.