Emboscada

Maldita la tristeza,
maldita yo,
desnuda
en el medio de la calle.
Las lágrimas salpican 
y humedecen el cristal
de los anteojos, 
otra de las ventajas
de no ver bien.
El ojo que rebota
en el cristal antireflex, 
el cristal que se empaña,
la visión que sale 
aún más distorsionada.
Nada es lo que es. 
Maldita tristeza
que viene a gritarme
que todo fue mentira
mientras estoy estupefacta
y la gente mira
la desazón que chorrea
por los bordes de mi circunferencia. 
Mentira la mirada,
mentira la tarde del sábado,
mentira las ganas, 
mentira tu boca
vomitando incongruencias varias. 
Maldita tristeza, 
maldito vos, 
maldita la coincidencia, 
que me dejan así
ridícula y desarmada,
repitente hasta el hartazgo,
bailando en esta ciclotimia
llamada muerte,
con este sabor 
agrio y amargo.
Si esto hubiera sido una guerra
diría que fui cruelmente conquistada,
y que mi territorio fue
devaluado, desvalijado,
arrasado e incendiado, 
luego de asesinar
despiadadamente a 

todos sus nativos originarios.
Ojalá me hubiera encontrado
la muerte antes que
la desesperación. 
Aquí yace
al medio de la calle, 
mi cuerpo lleno de moretones
que ya no sirve,
mis dedos de la mano mochos,
mis ojos que no ven bien
ni de lejos ni de cerca,
un corazón desahuciado, 
y este destino
que sigue siendo 
una maldita emboscada.
Patricia Lohin
Arte Jone Bengoa
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