Eres rara.

Y lo sabes. No sufres de ningún síndrome ni condición especial más que ese que te hace sentirte distinta de la mayoría. En principio ni para bien, ni para mal. Solo rara. A veces, mejor. Otras, peor. Lo único que te enorgullece de tu particularidad es esa habilidad -tan escasa- de investigar otros puntos de vista. De ponerte en otros lugares. De dudar. De cuestionar y cuestionarte. De asumir que cuando se critica mucho algo es porque se le envidia, o se le teme, o se le añora. De saber que el más arrojado es el que guarda más miedos. Que la más arriesgada es la más frágil. Que la más presumida solo posee carencias, y que el más galán desconoce por completo lo que es el amor…

Tienes una vista física deplorable, pero una psicológica casi óptima. Echas de menos a algunos -sobre todo a los vitales- pero no os entendéis, y ya has tirado la toalla que te encantaría recoger del cuadrilátero. Tal vez, algún día, el entrenador llame con buenas noticias.

Eres rara. No participas en temas tan populares y “entrañables” como los embarazos, las lactancias, las Vírgenes, los Cristos, los Santos, los Besamanos, el horóscopo, los gatos, los grupos en redes sociales, las bendiciones, los “sidiosquiere”, los “diostebendiga”, el “comparte y amén”, el peloteo, las cursiladas, las exaltaciones, el folclore y la peineta. Y además eres de Sevilla. Rara quizás sea poco.

No te crees las excusas. Las detestas; quizás porque has recibido muchas y de todos los colores. Prefieres el respetuoso silencio y su callada. Recuerdas la palabra dada y cumplida, así como la empeñada en falso. Eres inocente en un mundo que ignora su significado para los adultos. Que, sencillamente, no lo cree posible. Te arrogan, en cambio, estupidez y literalidad, y te subestiman por ello. Porque eres rara y solo mereces condescendencia…

Para colmo de males escribes. Publicas libros sin pagar por ello. Y no son de esa autoayuda que tanto vende y tan buena imagen cosecha para su autor. Eres rara y a lo mejor te crees algo (poco), de modo que hay que demostrarte, en cada ocasión, lo equivocada que estás. Que Belén es mejor, porque es del pueblo y es como la mayoría. Y la Hormigos, y la Pantoja, y cualquiera que explote su enfermedad, o su divorcio, o su físico, o sus amantes, o sus adicciones, o su presidio… todos ellos son normales y buena gente, pero tú no. Tú eres rara.

Sin embargo te duelen, más que a los golpistas de pecho y cruces, las injusticias, las guerras, las enfermedades ajenas, los fanatismos religiosos, el maltrato, los desaires, los desprecios, las ausencias, los olvidos a propósito y las desvergüenzas. Te duelen -como un palo en las costillas- el mundo y la vida, y así vas, herida y rara, por ese camino que trazaste un buen día cuando elegiste ser tú. 

Y escribir.

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