La vida no es una tómbola, es un pasodoble triste.

  
                                                      Crónica desde el Apocalipsis
O al menos este tiempo que nos ha tocado vivir, donde el futuro depende del dinero que lleves en los bolsillos o de los visados disponibles de tu pasaporte. 
Ya lo decía un paisano que había en mi pueblo : " Yo compro tierras, el dinero en el banco no lo veo. Le decían tonto. 
Ha entrado el verano y hace mucho calor. Yo odio el verano y también el calor. Los dueños del país saquean el dinero que es nuestro, el FMI gobierna europa entera, quién sabe si el mundo, y se han recortado los servicios sociales hasta límites insospechados. Borjamari y Mengano se matan a hostias en la tele. Es lo más visto de aquí.
   - Y si me voy...¿ pa´dónde me voy?
   - A Suecia - le dije yo.
   - pero es que allí se habla sueco-
  
   - bueno, Estados Unidos-
   - allí hablan inglés-
   - pues no te vayas. Muérete del asco aquí-
   - Ay, pero qué pesimista, chica.
Vamos de puta madre en la eurocopa. Ah, Fernando Alonso ha hecho historia el domingo adelantando once posiciones.
  - Lo dices como si fueras de interesante, como si todo fuese poco para ti-
  - a mi es que muchas cosas me dan igual-
  - entonces, ¿ qué hago?
  - lo que quieras.
Los pasodobles me gustan. De pequeña mi abuela a veces los ponía cuando me hacía la merienda, justo antes de cambiarme el canal y sentarse a ver el zorro en blanco y negro. A veces también los cantaba por lo bajo. Si pasaba mi abuelo y estaban de buen humor de refilón se marcaban un baile, aunque cuando realmente bailaban era en acontecimientos importantes.  Son dramáticos, tristes. Son como las penas que cada uno tiene dentro de si, esas que salen cuando bebemos solos en casa mientras escuchamos música alegre.
  - El pasodoble es muy español-
  - si, es muy como todos.
 - Qué mujer, no se te puede hablar de nada, ¿eh?
 - Es que futuro, lo que es futuro...o en un prostíbulo de carretera a diez euros la mamada o en Winsconsin de Arriba fregando platos con tus diplomas y tus másteres.
 - ¿ a diez euros la mamada?-
 - si lo se me opero las tetas-
 - ¿ Eso no es un grupo de facebook?-
 - No, es lo que ponía en un cartel en Sol-
 - Ah, los perroflautas-
 - Si, esos-
 - ¿ Cuántas mamadas para vivir durante un mes?
 - A diez euros por mamada...muchas.
Los pasodobles tristes son muy tristes, tristes como los que cantaba mi abuela por lo bajo, cuando creía que nadie la escuchaba.  Decrépitos como esos seniles sin dientes que se pudren en los asilos, decadentes como todos nosotros, entregados al absurdo mientras la miseria nos desahucia en nombre de la usura. Pero los pasodobles tienen algo de inocencia, como el niño que no sabe. Una esencia limpia que parece que arremolina el sentimiento nuestro más primitivo. Quizás esos señores no contributivos que aún se tienen en pie, marchando como pueden , recordando el barco y sus cincuenta años de emigración, puede que el jolgorio  del circo, el que nos distrae mientras todo sucede.
Marisol estaba equivocada. La vida no es una tómbola, la vida es un pasodoble triste.  Ellos nunca tuvieron nada, nosotros siempre lo tuvimos todo.