Las palabras

Las palabras ya no son,

Están despojadas y quietas,

Como el muelle de un puerto

Olvidado y lejano,

Son la cruz de madera

Que asoma en el campo

Entre los soles de la muerte.

Y…sin embargo,

Hay un silencio que habla,

Hay un vino macerado

En los labios del verso.

Emanan inexorablemente,

Bullen, huracán despiadado

Que arrasa y asola,

Que envuelve y devora.

Solo tus ojos hablan,

Las moras de tu mirada,

Golondrinas cíclicas,

Recurrentes, me hablan.