Morderse la voz.

Eso hice hace alguna noche, tras apagar la televisión. Y me acosté muda y dolorida, de tan perpleja. La negación siempre me acompañaba, pero esa vez la mandé a pasear. Una película de fondo, de fango, y se hizo una luz que no fue sino oscuridad. Porque antes, entre la tiniebla, yo veía. Y ahora, maldita claridad, no puedo ni mirar…

La mordida en la garganta no es asunto romántico, como se podría pensar, sino que atañe al origen de una misma y de todo. Habla del autoengaño y su triunfo. De la resurrección del subconsciente soterrado, incómodo, que, una vez adulto, pelea por demostrar su razón, entre tanta apariencia risueña adoptada. Y la verdad, esa verdad que proporciona el autoconocimiento más profundo, llega con un visionado. Una cinta sobre el arte como excusa que, tal vez, jamás debí de ver, pues hay fogonazos que ciegan, enmudecen, duelen… y matan.

Porque ¿qué es preferible: una mentira que levanta, o una verdad que hunde? ¿Unión ficticia, o distancia real? ¿Parecer irracional, o Ser razonable…?

Y lo peor de la cuestión es su pertenencia a un tema tabú; uno de esos asuntos idealizados y reverenciados por la mayoría, que de ahí la previa metáfora para decir sin pronunciar, por no ofender. El que lo siente, el que lo lleva, lo entiende. Y el que no, afortunado él, ya sea en la inconsciencia o en la salvedad.

Morderse la voz es fácil cuando la escritura habla. Cuánto, al fin, debo a mis heridas.

(P.S.: Soy toda ojos si deseas escribirme, en público o privado, y contarme alguna experiencia ad hoc. O saber más sobre la mía).

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