Muerte. Mujer. Amor. Pánico.

Ya no estoy a tiempo de recoger los trozos que fui despedazando de mi ser de nínfula. Estoy abocada a recordarlo todo, a hacerlo eterno, doloroso; a obligarme a repetirlo en la cabeza para los restos de mi existencia.
Y no puedo dejar de pensar… que no sé ser de otra manera. Que me rompí porque no podía mantenerme. ¿Pero qué soy si no soy más Lolita? ¿Realmente soy alguien más? No. No lo soy. Me he roto por dentro, me he deshecho en pobres migajas para matarte a ti. Tú me asesinas, coges mi mano, me obligas a matarte, quitándome a la vez la vida; provocando que me quede sin respiración hasta que caigo y muero.
¿No te das cuenta que nos hemos asesinado a sangre fría? ¿Que no hubo tregua en ningún momento? No puedo competir con un asesino nato. No puedo competir con alguien que duerme con una mano de una joven rozándole el pecho y con un cuchillo manchado de sangre de nínfula en la otra.
Tras caer y morir, no supe hacer nada más que resucitar para arrancarte la yugular de un canino mordisco.
Y en mi camino hacia la penitencia, llegó la redención en forma de joven tentación. Ella lavó mi boca de tu sangre con su saliva. Me acarició hasta que caí en un dulce sueño para despertar en el mundo de los miedos, lo imposible y la incertidumbre.
Qué ironía salir del negro para adentrarse en el rojo sanguinolento de la desesperación y la ineptitud. ¿Qué voy a hacer contigo, Mardou? Grito todas las noches para que aparezcas y me regales tu mirada y tus manos. Ahora soy yo la que aúlla. Por ti. Quiero olvidarme de Humbert para ser completamente tuya. Y quiero que tú también te olvides de él.
Porque el pánico no debería ser parte de la ecuación.