Lletres impreses per 3DSoma Fa temps que pens en tirar endavant una iniciativa pròpia i crec que he trobat el moment de fer-ho: #niundiasensepoesia. Cada dia compartiré un vers d'algun/a escriptor/a al meu compte de twitter a través d'aquest hashtag que encara no ha estat utilitzat en català. Sé que no és una gran idea però m'abelleix molt i si la cosa funciona, podria ser un blog com fa Rodamots des de 1999. Estic convençuda que no s'acabaran els dies ni la poesia!
Començo aquest joc #niundiasensepoesia amb el poema que va fer que no m'hagui oblidat de la poesia. Encara recordo aquell migdia a les 15h després de dinar i amb el menjar encara a la boca de l'estomag, quan vam llegir Una Carroña a una classe revolucionada i hormonada de tercer d'ESO. Les paraules de Charles Baudelaire em van ferir el cor, els budells i la digestió. Aquell vespre no vaig poder sopar i avui encara no he oblidat el que hagués pogut ser un dia qualsevol perquè no m'ha abandonat la poesia. Una Carroña
Recuerda lo que vimos, alma mía,
esa mañana de verano tan dulce:
a la vuelta de un sendero una carroña infame
en un lecho sembrado de guijarros,
con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos
abría de un modo negligente y cínico
su vientre lleno de exhalaciones.
El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla en su punto,
y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza
todo lo que en su momento había unido;
y el cielo miraba el espléndido esqueleto
como flor que se abre.
Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba
creíste desmayarte.
Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido
del cual salían negros batallones
de larvas que manaban como un líquido espeso
por aquellos vivientes andrajos.
Todo aquello descendía y subía como una ola,
o se lanzaba chispeante
se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,
vivía y se multiplicaba.
Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.
Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.
Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.
Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!
¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.
Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!
Charles Baudelaire, Las flores del mal. 1857---
Amb aquesta iniciativa segueixo el rastre d'altres idees que s'han consolidat a la xarxa, encara que no s'acosta als fenòmens inventats per @hematocritico com #tróspido, que en el seu moment va rompre motlles, o l'etiqueta de moda els dimecres en primetime
#Niundiasensepoesia
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