Oye, dios

Al difunto Michael Jackson se le podían criticar sus excentricidades (como la voluntad de cambiar de piel y de modificar los huesos del rostro o el uso pertinaz de esa mascarilla tan en boga hoy en ciertos países de atmósferas polutas).

Aún se le pueden criticar ahora, vivo en la historia, en el imaginario colectivo.

Se podía y se puede criticar su valía como persona de a pie.

Pero otras gentes de a pie, igualmente criticables, no tenemos los atenuantes que él tenía y tiene, capaz de escribir letras tan humanas y comprometidas como esta (precaria traducción del inglés al español, aunque de sobra elocuente):

Qué hay del amanecer. Qué hay de la lluvia. Solía soñar. Oye, qué hay del ayer. Solía mirar más allá de las estrellas. Ahora no sé dónde estamos, aunque sé que hemos ido a la deriva demasiado lejos. Qué hay de todas las cosas que dijiste que nos pertenecerían. Qué hay de los campos de exterminio. ¿Aún estamos a tiempo? Qué hay de todas las cosas que dijiste que serían nuestras. ¿Alguna vez te has parado a observar toda la sangre que hemos derramado? ¿Alguna vez te has parado a escuchar el llanto de la tierra herida?

Qué le hemos hecho al mundo. Mira lo que hemos hecho. Qué hay de toda la paz que le prometiste a tu único hijo. Qué hay de los campos en flor. ¿Aún estamos a tiempo? Qué hay de todos los sueños que dijiste que serían nuestros. ¿Alguna vez te has parado a observar todos los niños que mueren por la guerra? ¿Alguna vez te has parado a escuchar de la tierra herida?

Qué hay de nosotros. (irá repitiendo el coro con alguna que otra mínima variante específica)

Qué hay de los mares. Los cielos se derrumban. Ni siquiera puedo respirar. Qué hay de la apatía. Qué hay de la tierra que sangra. ¿No sentimos sus heridas? Qué hay del valor de la naturaleza. Es el seno de nuestro planeta. Qué hay de los animales. Hemos convertido reinos en polvo. Qué hay de los elefantes. Hemos perdido su confianza. Qué hay del llanto de las ballenas. Estamos asolando los mares. Qué hay de los senderos del bosque. Quemados a pesar de nuestras súplicas. Qué hay de la tierra santa. Desgarrada por creencias. Qué hay del hombre abatido. ¿Podemos salvarlo? Qué hay de los niños que mueren. ¿Puedes oírlos llorar? Dónde nos equivocamos. Que alguien me diga por qué. Qué hay de los bebés. Qué hay de los días. Qué hay de toda su alegría. Qué hay del hombre. Qué hay de aquel que llora. Qué hay de Abraham. Qué hay de la muerte otra vez. ¿Acaso nos importa?

Canción de la Tierra (Álbum: , 1995)

Los atenuantes del artista excelso, del genial compositor y cantante, intérprete de sus bellísimas creaciones.

(Para Araceli García Martín, en su blog una preciosa canción de fondo, aún enamorado Boabdil el Chico de Granada, por la Alhambra lloró y llorará, no es para menos, pobre desdichado)