Piel con piel

Dos horizontalidades creando un mundo, una  burbuja. Aires de amor que desbordaban entre las sabanas que enraizaban los muladaharas a cuanto valor significativo posible. Cuatros manos uniéndose constantemente, un habla mudo constante y una escucha del mar consciente. Pseudohistoria él contó, pseudohistoria ella escuchó, pero la historia se grabó en el órgano palpitador. Aquella en donde dos protagonistas expresaban y rompían candados de una tradición compartida. Un ser pasado se alzaba en el nuevo espacio transcendental de los brazos de Tomas. Cantos iban con en el sonido majestuoso de múltiples roses, la rosa fue vista, sin espinas por primera vez, solo esta las mostró al recordar que no las tenia. El rio fluía sin destino fijo, piel con piel chocaban, se unían y se significaban. Múltiples conexiones, que con cuanto foco nuevo iluminaba, lastima que este también dejó sombras que se quisieron olvidar y dejar entre espaldas a las 6 de la mañana.  La luz apagada y la mascara del relato se quebrantaba. Ya no habían cuerpos, sino almas sin palabras. La pureza del casi acto escrito, la ausencia de la palabra y del lápiz verdadero impidió la consumación. ¿Que es lo mas sincero?¿La historia de aquel jardinero o la historia de Rosa? Mas bien, la relación compartida y protegida, el solo acto de ser y estar en aquel lugar juntos. La mascara del relato quebrantado se cayó, El la recogió y la escondió...
Hace un tiempo esta mascara fue encontrada solo que en otro lugar, al parecer la marea la había arrastrado hasta la playa de Sucre. Al tomarla con las dos manos se transformo en polvo, cayendo al piso estrepitosamente. Al caer esta formo una cerrito de arena en el cual tenia en su pico tenia un papel que decía: "La verdadera magia no ocurre cuando alguien enuncia el hechizo para cambiar algo, la verdadera magia ocurre cuando el mismo mago se transforma y el mismo también crea transformaciones en otros.". Pero eso no fue lo único, al otro lado del papel tenia escrito esto:
Dos horizontalidades creando un mundo nuevo, una gran burbuja transparente. Aires de amor que desbordaban entre las sabanas que enraizaban los muladaharas a cuanto valor significativo infinito. Cuatros manos uniéndose en lo eterno, un habla mudo que busca palabras y una escucha del mar inconsciente. Sentimientos el expresó, sentimientos se que ella escuchó, la historia real si que se grabó en el órgano palpitador. Aquella en donde dos protagonistas expresaban y rompían candados de una tradición compartida. Un ser nuevo se alzaba en el nuevo espacio transcendental de los brazos de Tomas. Cantos iban y vienian con en el sonido majestuoso de múltiples roces, la rosa fue vista, sin espinas por primera vez, solo ella las muestra al recordar que no las tenia. El rio fluía con destino fijo, piel con piel se mezclaban, se unían y se significaban. Múltiples conexiones, que con cuanto foco nuevo iluminaba, ahora sin miedo busca recordar las sombras para así aceptarlas en su vida y vivir despierto con ellas, no combatirlas. La luz prendida y la mascara del sentimiento no existía. Ya no habían cuerpos, sino almas con sentimientos. La pureza del casi acto escrito, la presencia de la palabra y del lápiz verdadero no impidió la consumación. ¿Que es lo mas sincero?¿La historia de aquel jardinero o la historia de Rosa? Mas bien, la relación compartida y protegida, el solo acto de ser y estar en aquel lugar juntos. La mascara del relato quebrantado se cayó finalmente, El la recogió y la mostró diciendo: No todo fue mentira...
Hace un tiempo esta mascara fue encontrada solo que en otro lugar, al parecer el camino hasta la playa de la V. Al encontrarla y tomarla con las dos manos se transformo en polvo, cayendo al piso estrepitosamente. Al caer esta formo una cerrito de arena en el cual tenia en su pico tenia un papel que decía: "Sin muerte...en lo sincero"
Dos puños se estrecharon...