Por horas la foto

Hasta que no me llamen a comer estaré ausenteMe perderé la hora de la muerte y el desenlace de la películaEl hijo será un relámpago hecho de días de plumas de palabras lanzadasMi madre dirá que lee todos los días aquellas cartas viejas que envié desde la guerraQué tatuajes son esos, madreEl hijo del zapping existencial vaga esta noche manejando por una ciudad de Santiago oscura y olvidadaAlguna gramática dictan las calles sin embargo: esquina de las jarras de cerveza y de la enemistad disciplinadaParece--o es--un principiante entre los libros de poemasEntra a las librerías y a los cines en automático, poesías en forma de rosa o resúmenes candorosos y laicos de sus congéneresDe nuevo te crees de veinte, cincuentón hosco y ocreY se queda mirando por horas la foto de Blanca Varela