¿por qué lloras, pequeña?

Esta semana, durante una de mis rutas de pateo urbano, vi una estampa poco menos que lamentable. Estaba allí, en una calle secundaria de las que no recuerdas ni el nombre. Se trataba de una mujer joven, que se encontraba sentada en el borde de una acera llorando mientras sacaba de manera lenta y temblorosa un paquete de tabaco del bolso. Parecía necesitar una amiga, un abrazo y un pañuelo. Pero  estaba sola y nadie se paró, ni siquiera yo. La historia que pudo haber entre tú y yo allí quedó, al amparo de la sombra y el silencio de aquel cruce sin dueño. Sólo le pertenece a ella. Cruzamos por muchas calles a diario ignorando los demonios que acechan a los desprevenidos.