Por una cabeza, perdí la cabeza ♪ ♫

Me desperté escribiéndote versos, y abriéndole todas las jaulas de mi cabeza a nuestros jilgueros amarillos,

como una peregrina sin Camino de Santiago, como esa ola, que escupida en la orilla le pregunta al Mar así en plan chulo y con los brazos en jarras, toa puesta: qué, ¿te atreves/me atrevo y nos fundimos en la espuma de esta nuestra arena?

Y es que hoy me contaron que llovía en la punta de la Tour Eiffel, y unos guijarros se atrevieron a salir solos por el caminito que subía a la ermita de Montmartre bailando una jota aragonesa mientras varios pingüinos los aplaudían - a los guijarros- entusiasmados cerca de Nebraska.

Sin que tú ni nadie lo sepa, hay días, mi niño, que estoy, pero no estoy, y me hablas y me duelen las manos de acariciarte. Debe ser la lluvia otoñal, que sin quererlo, rebelde ella, me va levantando las escamas de la piel como a los peces los pescadores, cansados con sus cuchillos oxidados de limpiar locos salmones que se hacen los suecos en Noruega.

Y no, no me llores, mi alma, que perdí el pañuelo que ahoga y seca consuelos cerca de una acera saliendo de un dancing con los neones apagados. Que ni el Rocío tendría bastantes caballos para que se me quiten hoy todas las ganas que tengo, ay, de galopar por los senderos de tu piel, sin bridas, que el agua sabe a nada cuando nos arruga la piel sin el champú verdoso de la esperanza.
Que llueve y se avecina tormenta, y le devuelvo París a Cortázar, y lo alboroto, le pinto un Big-Ben abrazado a una pasión turca, o brasileira, y nos disfrazamos de romanos con túnicas griegas y hasta me coloco un turbante estilo odalisca y colocamos el resultado de este cuadro abstracto en el Louvre como dos ladrones que jamás leyeron código alguno, porque bien saben que jamás leerán ningún best-seller, ni un tal Código de Da Vinci .
Tú verás, dulce alma de mi cántaro. Yo veré. Llo-veremos, Ya-veremos.
Mientras, va...
beso

Que sí, que hoy no ando muy cuerda, ni floja, ni en la cuerda floja, ando funámbula... en una cuerda que se tensa, que nos tensan, y por ella pie tras pie, camino, -de puntillas- como por esos días en los que estoy pero no estoy.

Y vivo sin vivir en mí como la Santa, en éxtasis infinitos pero por cualquier galaxia.

Y qué más dará donde estemos, -dice esa otra loca que me habla, mientras shissttt le contesto- mientras no necesitemos cebollas malvas de las que pican para hacernos llorar.
Y es que..., ¿acaso importa tanto lo importante?
Paremos esa calesa, y cántame desafinado, bailemos después un pasodoble en la Contrescarpe a ritmo de acordeón.
Desafinémosle a la vida...

Que sí, que estamos cuerdos cariño, que sí, que te lo digo yo. Son esos locos los que no entienden y nos miran mal.