Se perfila un día raro

Está el tiempo raro, enrarizado, extraño. Quiere llover y no puede... quiere querer y encapotado y como cabreado no acababa por llorar.

Empieza el día raro.
Suspira y me hace carantoñas, llega medio remolón como para quitarme la morriña de las ilusiones que se cubren de nostalgias.

Amanece el día raro, pero no se nublará.

Luego vislumbraremos un nuevo sueño, lo destapamos, lo mimamos y lo acunamos en nuestros brazos para que no se nos despierte. Hacemos un alto en el camino y comprobamos que por fin todo está ya en orden. Y borramos de un plumazo el abecedario completito con todas sus letras, las frases hechas, y nos prendemos en la solapa esas pequeñas cosas que son las únicas que tienen sentido en esta realidad que nos araña y nos cobija. Sabemos entonces que nada es nunca del mismo color al mirar de reojo por el retrovisor, tapizamos la mañana con una sonrisa y nos abrazamos a la vida haciendo algo así de sencillo como respirar, o vivir, y nos regalamos un bostezo y nos mareamos mientras en el estómago oímos batir unas alas, y sentimos esas sensaciones que algunos poetas locos llaman mariposas.

Está el día raro pero ese tímido atardecer nos hace un guiño de vez en cuando al viento y a mí, que abrazados, esperamos que en el letargo de esta quietud, estalle la tormenta.
Está el día raro y la noche se anuncia con la llegada de unos palmeros.
Venga un flamenquito.
Repito con estos tanguitos con los que me levanté cantando de buena mañana.
Por cierto Poveda está en Barna, No os lo perdáis.