Revista Diario

Sin culpas y tan a gustito

Publicado el 22 marzo 2015 por Evamric2012

SIN CULPAS Y TAN A GUSTITO

Ayer recordaba tu nombre, y va, hoy sólo es después, es como las estaciones con su paso del tiempo.

Y con ellas navegan todas nuestras alergias que van acomodándose con la medicación a cada urticaria vital, es como las nuevas arrugas que ya ni contamos y desfilan juguetonas por nuestros rostros, y a las que les hacemos un pas de deux, o como los paraguas abandonados al sol ante el desafío de una recién e intempestiva tormenta que nos pillará una vez más desprevenidos, como cuando de pronto, un rayo de luz va y se cuela y hace bailar de nuevo el polvo, y sentimos que los recuerdos huelen a frasco de colonia vacío.

Hay instantes que traen momentos flotando en el aire, y que como, y con la falaz fragilidad de una pompa de jabón nos estallan en la punta de la nariz haciéndonos cosquillas, y es en ese preciso instante en el que soplamos un diente de león, en el que hacemos volar un deseo recién estrenado y en el que, de paso, nos aclimatamos a los arrebatos de la marea y del temporal que nos desafía sacándonos la lengua, y a las tormentas, y aprendemos a vivir inviernos primaverales y primaveras que saben a otoños, y si además, el todo, nos pilla bailando entre el sol y la luna eclipsándonos ese instante fugaz que vislumbramos en el limbo de unas conjunciones que vuelan en los juegos de una regla de tres que no nos cuadra, apaga y vámonos, o razón de más para dejar de creer en lo que llaman destino, y sigamos labrando esos pasos que tal vez alimentarán nuevas ilusiones o nos hundirán en otra nonada.

Nos arrebataron la memoria, y si bien la vida se ocupó de envolverla en alcanfor, el olvido soy yo, y pese a todo, huele y huelo a ti: Primavera.

Y porque sé que estarás ahí, sin mí, sin ninguno de nosotros, y tal vez sola, y pese a todo, germinando en cada brote de ilusión y de esperanza. Como de la misma manera que apenas si ya te siento, ya ansío el verano... y, el otoño, y el girar y girar, con todos los aromas que cuelgan las estaciones, como racimos de uva, haciéndolas estallar en mi cuerpo.


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