SOÑ-ARTE y BES-ARTE en un nuevo OTOÑO

Llegarás esta vez un martes, recién peinadito y con ese perfume que huele al after save de después de un buen afeitado.

Intentarás robarme las caricias de un sol que todavía luce en la piel las caricias de todas las olas que bañan las tormentas de las noches de verano.

Llegarás mojándome el calendario que tacha con paraguas otro nuevo otoño con sus hojas borrando días en la languidez del despertador de alguna nostalgia.

Lloverás haciéndole cosquillas a mis botas altas, y dormiremos bajo el letargo del asfalto reflejando alguna lágrima, mientras con indolencia nos miremos haciéndole la raya al medio a lo que fue y aún no ha sido.

Quemaremos esquirlas en la chimenea de los olvidos, bailaremos con la memoria que se mudó al ático, y abriremos aquella botella de vino con la que bañar las rosas de algún terco recuerdo, de esos que se empeñaban en seguir en un sentido único, sin sentido alguno.

Bailaremos avec les Feuilles mortes, un nuevo tango, un pas de deux, con pirouette que le saque la lengua a las zapatillas rojas que ya dejamos en el altillo del armario y a mano por si nos reta con algún nuevo desafío el azar.

Recordaremos que las hojas muertas, hasta reverdecieron en el corazón de nuevos amantes.

Nos pondremos los guantes y reservaremos algunas castañas calientes en los bolsillos hasta que llegue el invierno leyendo a Prévert, en el banco de nuestro presente, que tanto pasado y futuro acompaña...

Y besaremos los sauces y los olmos y despertaremos a los cipreses adormecidos, recostados en sus sombras. Y dejaremos a los amantes de los sueños pesadillas recrearse en su caja de autoengaños.

Borraremos las pupilas que se esconden en los trasteros de los cristales de la indiferencia.

Y a todos los peones que juegan a ser rey/reinas.

Ya está aquí, ya está en ciernes este nuevo otoño que con sus alas abiertas, desplegando besos de lluvia y de umbríos silencios vestidos de solapadas ausencias... llega, y nos pillará de nuevo, otra vez a la intemperie, escribiéndole páginas a los versos que recién nacidos nos van entrando, intrusos, por el resquicio de la ventana.

Llega con sus cambios climáticos y cromáticos y con un universo de conocidas y sempiternas hojas secas, que ya cada uno pintará con su mejor arco iris para que no le muerda su vacío, ni las nadas que nos queden por pintar.

Feliz Primavera al resto...