Todo en esta vida es una cuestión de extimidad.

Lo ilustro gráficamente para que algunos lo entiendan mejor, y vayan sabiendo lo cachondo que es mi trujamán.

De entre los trujamanes más célebres y famosos, todos conoceréis a Cide Hamete Benengeli*, que de por su condición ya fue el mayor habido y por haber hasta la fecha, traidor y traicionero, traicionando los textos e ideas del propio autor y manipulando hasta la vida de su personaje ( un tal Cervantes y su entrañable Quijote), el cual, -su autor el tal Cervantes, todo hay que decirlo, también era a su vez, otro traidor que interpretaba como quería la historia a su antojo induciéndonos a cualquier error para salvar él también (ya por aquella época de aires inquisitoriales y tiempos recios) su trasero de mandril.

¿Quién inventó a quién, dónde, cómo y cuándo?, siempre que te pregunten esto- como en las letras de un bolero- habrá quienes te contestarán quizás, quizás, quizás...

Y os preguntaréis: ¿a dónde nos quieres llevar, Zarzamora? ¿A Zamora?

Y no. Es fácil. Seguidme los que hasta aquí hayáis llegado o dejad de leer. Como queráis.

Creo que en la literatura como en todo en la vida, cuando nos lo hemos creído, o han logrado que nos lo creyésemos, la magia se ha operado, -puede ser de la buena o de la mala, pero esto ya es como todo en la vida, que dependerá con quien te topes-, pero ya ha pasado el ángel, y con él, hemos volado en una rayuela sin dejar de tener los pies en el suelo.

Ayer, alguien a quien quiero muchísimo (y esa persona tan especial ni sabe el porqué de mi aprecio, porque es de gratis y eso cuesta entenderlo, que lo quieran a uno de gratis), me preguntó si era yo ese ser de ficción que aparece en mi blog y sobre el que escribo en el mismo, o si era real lo que escribía y sobre quien lo escribía. Si era yo, o no, vaya. Si había algo de trampa, de lo de piedra, papel tijera...

Veréis, casi todos mis textos están escritos en 1ª persona. Y digo bien casi, y además, suelen ser femeninos. Las veces que escribo o he escrito algo con un protagonista masculino, los comentarios me los dejan y han dejado a mí... Eva, y no al personaje sino a la que escribe y eso aunque el protagonista se haya llamado Pedro o Roberto; por lo que ya desistí en mi empeño de explicar o de decir: hey... lean... fíjense... que no soy yo... que se llama X, y tengo miles de ejemplos de esto que os cuento y en este mismo espacio. Y por eso, sigo escribiendo en primera persona, sin contar que además me gusta y me divierte.

Y no es que no leamos bien, no... sino que lo que prima es la empatía con el/la que escribe o con la imagen que nos hemos proyectado inconscientemente de quien está escribiendo, que no de su personaje.

De mi amistad con Suzanne Jill Levine la traductora de G Cabrera Infante al castellano entre sus otras múltiples facetas, y sobre todo de nuestras charlas, siempre acabamos riéndonos y sacando la misma conclusión: somos unas cochinas traidoras.

Traducir es traicionar, y es ser una gran traidora. Y es verdad. Y lo tenemos muy asumido.
Un intérprete y un traductor, no son lo mismo. Ojito, no os perdáis...

Interpretar, o ser un/a intérprete no sería lo mismo, con algunas variantes arriba y abajo, ya que un intérprete puede acabar siendo hasta un cotilla, lo que un traductor, no. Ejemplo, lo que llamaríamos el teléfono árbol, o Radio Macuto, o te cuento lo que me cuentan transformándolo al minuto, eso es un intérprete, que no un traductor.

Fuera digresiones que parezco Holden en su peor noche.

Lo más preciado para un escritor y en eso coinciden todos, casi todos (tacho por que no me gustan las generalizaciones) es que se crean su historia y lo que está contando. Sí, es eso lo fundamental, y no otra cosa.
Y para ello, lo que más cuenta es que su capacidad de trujumán, de trilero, de funambulista, de ventrílocuo, de lo que os apetezca llamarlo (no vamos a entrar en mi verdad y la vuestra sobre las definiciones expuestas desde mi propia objetividad que no será nunca la vuestra- que eso sería otra historia) funcione y se opere la magia.
Y que a través de una imagen, su persiana, su mundo, sus prismas y múltiples caleidoscopios y con la curiosidad del otro, zass, uno y otro se queden a la intemperie. Que sean/seamos uno al menos por ese instante que dure la mentira que hago verdad, o la verdad que os estoy o esté mintiendo.

¿Vivir para contarlo?. O ¿contarlo para vivir?. That is the question, que diría Hamlet, o ¿fue cómo lo dijo Wil, su padre? En todo caso volvemos al inicio cada vez: al To be or no to be... pero contándolo, contándonos, y contando...

Las veces que logré vivir entre cuatro paredes kafkianas y me llevó a América quien ni había puesto un pie allí, imaginé la arquitectura de Comalas o Macondos, Paradisos, Habanas para Infantes difuntos, Países de las maravillas para Alicias (con o sin espejos), Islas del tesoro y Nautilus, capitanes Nemo, o vi escrito un texto en francés sin ninguna e, o supe que el aleph es el comienzo del enigma de cada escritor, y me perdí entre epigramas, acrósticos,... y hasta páginas en blanco, o como cuando escalé por los versos de un poema hasta alcanzar su climax... soñé que la vida es sueño, y hasta que del rey abajo no había ninguno, saltando con las calzas verdes, no me pregunté quién estaba detrás de aquellas letras ni quien llevaba el timón de tal aventura. Ni confundí a Eva con Adán.

Volvería a empezar, y os diría hola, soy Eva, de luciérnagas y zarzamora, acabo de abrir esta bitácora, y soy profe, y algo más, - esto no lo diré y que rabien los curiosos- y escribo en mi bitácora (una bitácora es como un diario) y en ellas, bitácoras o blogs cada uno inventa lo que quiere, otros repiten sus neuras, otros mienten, otros no, y yo, miro a mi alrededor y veo a gente tan guapa y tan alta, tan maja toda, tan buena gente y personas, y cuerpazos del 10, y casi todos poetas y escritores, y que me digo que todo es perfecto en este mundo, en el que todo es verdad y todo es la mentira que tú te creas:
en el que ni escribo todo lo que soy, como jamás pretenderé ser todo lo que no he escrito.
Que lo que yo escribo ni sé por qué lo escribo siempre, y el que quiera venir que venga, que esto es gratis, a ver si nos enteramos, pero que si no han tenido Uds/ o vosotros un buen día, mejor ni se pasen/paséis, ni lean/leáis, que yo si los he visto o no, ni me acuerdo, ni he pasado lista ni aquí ni en clase en toda mi vida, que una escribe antes que nada y nadie para una, y sea quien sea esta una, yo, la Zarza (como me llaman Uds) o Perica de los Palotes, si qué más dará, si lo importante no es que me duelan los huesos (que sí, que algún día que otro me siguen doliendo pese al tratamiento) ni si me ha dejado el novio o no, y estoy por tirarme por el balcón o igual qué va, que mientras Uds lloran por mi desgracia va y yo estoy por celebrarlo con una tequilada y cantando rancheras por el muerto que me he quitado de encima, que lo importante no es eso, no, es lo que quiero decirles, Sras y Sres, Damas y Caballeros, que lo importante no es mi persona, ni yo, - que somos lo de menos-, que lo importante es que lean, que se sientan a gusto con lo que leen, y que ni recuerden que yo existo ni soy.

Y que no se lo tomen/toméis todo en serio, por muy serio que parezca, que todo en esta vida, es una cuestión de extimidad...

(*) Definición Extimidad : http://miextimidad.blogspot.fr/

P.S. : Escrito por La Zarzamora, La Zarzamora. Por Eva, Eva, por mi trujumán, por él mismo

no por el trujumán...
Espero no haberles confundido, estoy ¿jugando?, ¿sólo estoy escribiendo? y es que este trujumán mío hace lo que quiere de mí...
Y, ea, que qué flojita soy, de verdad, y que pues eso, ea, lo dicho, que Feliz Navidad, y gora San Fermín!!!
Los dejo, que alguien me dice... Ven...
De no gustaros/les el vídeo, lástima que el trujumán se llevase de este blog hasta la ventanilla de reclamaciones...