Un poema de "La muerte oculta"

     La siembra
Te han dejado dormir este noviembre, cuando comienza la siembra de los brotes, cuando el invierno ajeno a los espacios pasea por este sitio y me aguarda en las noches de los sueños.
Quién ha podido hacer tu soledad si sientes en el pecho la fuerza de los gozos y la lluvia penetra en finos manantiales mientras me encuentro solo soportando el aire.
Cierro los ojos y veo pasar el agua, los cabellos mojados como flores y los pájaros tiemblan en cornisas si las sombras del mundo se detienen a contemplar el sueño interminable.   Quiero que llegue pronto la estación de las hojas,    la que pudre los verdes racimos del sendero.
   La muerte oculta, Arca del Ateneo, Ateneo de Córdoba, 1996.