Viaje/ Viaxe

Lo nuestro es naturaleza, lo de los demás extravagancia.
Una mañana deambulas por casa, tomas un libro, lo abres y cae una hoja cuidadosamente plagada que contiene en trazos algo familiares instrucciones sorprendentemente concisas para construir un mecanismo que te permitirá ir al pasado; las sigues y unos días después te desplazas a un presente que se sitúa aproximadamente una década atrás; una vez allí, y después de verificar que nada te resulta muy familiar, buscas papel y lápiz y redactas una carta con las instrucciones para construir el mecanismo y la deslizas dentro de un libro... Pasa el tiempo y una mañana deambulas por casa, tomas un libro y cae una hoja: ¿cuándo olvidaste cómo construir semejante mecanismo? ¿cuándo diste con el modo de hacerlo? ¿cuántas veces has vivido esa última década?
Por mi parte, odio la literatura naturalmente.
O noso é natureza, o dos demais extravagancia.
Unha mañá deambulas por casa, tomas un libro, ábrelo e cae unha folla coidadosamente doblada que contén en trazos algo familiares instrucións sorprendentemente concisas para contruir un mecanismo que che permitirá ir ao pasado; séguelas e uns días despois te desprazas a un presente que se sitúa aproximadamente unha década atrás; unha vez alí, e despois de verificar que nada te resulta moi familiar, buscas papel e lapis e redactas unha carta coas instrucións para construír o mecanismo e a deslizas dentro dun libro... Pasa o tempo e unha mañá deambulas por casa, tomas un libro e cae unha folla: cando esqueciches como construír semellante mecanismo? cando deches co modo de facelo? cantas veces viviches esa última década?
Pola miña banda, odio a literatura naturalmente.