Yemanjá

Esa mujer flaca, con agua por las rodillas, mojando su raído vestido descolorido por el salitre, no era tan mayor como para llamarle anciana.

Esa mujer mayor, de pies ásperos y pelo de algas, demasiado ajada como para llamarle mujer.

Esta mujer morena, de piel recorrida por miles de soles, se mantiene firme, mas no erguida, con una bandeja temblorosa en la mano, llena de desgastadas conchas tintineantes que vende a 2 reales.

Esta mujer de pechos caídos, de vientre abultado por el hambre, y por el hombre que le dió tantos hijos como abortos, antes de que el mar se lo llevara para siempre…

Esta mujer sonriente, pero de ojos opacados por décadas de singladuras y derroteros, por el olvido de aquel que ella ya tampoco recuerda, aunque musite su nombre como oración a la brisa del poniente, cuando le entrega una flor a la bahia.

Esta mujer ahora se aleja, siempre olhando embaixo, na areia, sin esperanza de encontrar una estrella de mar aún no quebrada.