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Todo está en orden, las condiciones son propicias.Los libros rojos, con sus letras doradas, siguen ahí, dormidos.Junto, mis libros de poesías,
todo está en su lugar;en perfecta armonía  con el vapor de rosas que expele el hornillo;la música flota y rebota en las paredes.Nada irrumpe la abstracción en la que me aletargo,es un silencio que antecede la conversación.Aproximaciones de pensamientos que no llegan a ser una idea,un pendular vaiven
entre lo abstracto y lo figurativo, tangible o real.Es el accionar meticuloso de voces que arremetencontra mi y huyen por la ventana, con el humo. 
Entonces, me dispongo al deambular persistente de mis obseciones:A las flores verdes de miel y a las mariposas negras, a las que, les arrancaría las alas,a mi verso que engalana lunascon palabras que no quiero usar;y las que uso demasíado,
ellas, desfilan desnudas, sin articular sonidoante el poeta que es mi sombray la que pretendo ser yo.Y solamente me queda esperar
a que el silencio hable,apretando en la mano
el lápiz mismo que, con los dientes afilé.