4.384 - las horas muertas...

 Las horas muertas

de cárceles sin nombre,

hoy son recuerdo.

Atrás quedaron

los tiempos del silencio

y de zozobra.

Aquellos diálogos,

monólogos diría,

están dormidos.

Duermen la siesta,

y duermen en las noches,

hoy, libremente.

Pero en los cielos,

anuncian temporales,

los agoreros.

Es el futuro,

cargado de preguntas

e interrogantes.

Todo es posible.

Quizás nuestro destino

esté ya escrito.

Quizás los hombres

tengamos que encerrarnos

y ser cautivos.

Un nuevo otoño

se acerca en lontananza.

¿Qué nos traerá...?

Rafael Sánchez Ortega ©

22/07/20