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Libros usados

están en un estante,

ya descansando.

Duermen sus letras

guardando los secretos

de tantos ojos.

Allí miraron

pupilas muy curiosas

y otras altivas.

Porque quisieron

llevarse el fiel mensaje

que ellas reflejan.

Pero los libros

sellaron, muy celosos, 

lo que contienen.

Llantos y risas,

suspiros con abrazos

en un susurro.

Y ahora los veo,

envidio sus relatos

y los añoro.

Tardes de infancia

con nubes de algodón

que me alcanzaban.

Fueron y son

los libros encantados

de mi niñez.

Rafael Sánchez Ortega ©

28/10/21