Libros sin nombre
de páginas usadas
que estáis muy lejos.
Os arrancaron
de alguna estantería
las viles manos.
Allí dormían
las letras inconclusas
de los poemas.
Y allí quedó
el hueco y los suspiros
de los amantes.
Porque los versos
carentes de susurros
se evaporaron.
Ya nada importa
la risa de la vida
y las personas.
Ni el triste llanto
del niño enfebrecido
por sus caprichos.
Por eso callan
las fuentes del otoño
tan sibilinas.
Solo el silencio
se acuerda de los libros
sin decir nada.
Rafael Sánchez Ortega ©
04/12/21
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