Ya viene la noche
y el sol pide cama,
las sombras aumentan
y tiemblan las aguas.
Un pájaro herido
se posa en las ramas
del roble señero
que duerme en la plaza.
Ya cantan los ríos
y alegran fontanas,
formando meandros
que dejan su calma.
Y el pájaro herido,
con sangre en sus alas,
me mira en silencio
y acudo a curarlas.
¡Qué ojitos tan lindos
me ofrece por nada,
su herida está limpia
de polvo y de paja!
La sangre y la herida
no son inventadas,
proceden de un piso
y de otra ventana.
Allí se rompían
los ojos y el alma,
al ver a los niños
sufrir en la infancia.
Las guerras, malditas,
marcaron con balas,
las alas del ave
y al niño en su casa.
Ya viene la noche
ruin, con sus garras,
y el pájaro herido
nos deja una nana.
"Ya duermes mi cielo,
mi niño del alma,
tenemos heridas
profundas que sangran..."
Rafael Sánchez Ortega ©
13/03/23
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