Preciosa juventud,
te vas y aquí me dejas,
sumido en los recuerdos
de alguna primavera.
Te marchas de mi lado
y cierras las cadenas,
la tinta de tus dedos
terminan mi poema.
Te vas junto a mis canas,
marchitas y sin huellas,
del día en que, tus manos,
cortaron su melena.
Recuerdo aquellos días,
(y es esto lo que queda,)
recuerdos de un pasado
que el tiempo se los lleva.
La vía está tranquila,
la vida ya está muerta,
el tren con sus vagones
termina su odisea.
Acaba su andadura
de andenes y de esperas,
las rosas no florecen
por culpa de la guerra.
La vida va pasando,
los años ya no cuentan,
y el labio que besaba
hoy gime en la tristeza.
¡Benditos son los niños
que están en su inocencia,
y son los querubines
que aman mientras juegan!
Rafael Sánchez Ortega ©
04/03/24
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