escribíle algo a la infinidad de mis abismos,
a la longitud de esta soledad inmensa y sola,
perturbadoramente sola,
que se amplia con el correr del tiempo,
que se oxida, y
se rompe en finos cristales sobre mi lengua.
Le suplico una palabra,
siquiera una letra con que salvarme el alma.
Una gota de tinta, sólo dirigida a mi,
como una flecha que no mata.
Como un veneno inocuo
o como un remedio vencido.