9N. No es casualidad que Salvador Dalí fuese catalán.

PREÁMBULO HOSPITALARIO (de hospitalidad, no de hospital).
Debería explicar el título. Bueno, para la explicación del 9N no estoy preparado, es uno de esos sucesos que pasan fuera de su época y que solamente siglos después las generaciones venideras, le encuentran sentido.Para lo de Dalí, sí. En realidad explicando lo de Dalí se explica casi todo. Y si no fíjense. Dalí nace como ser sensible y dotado para la creatividad en Figueres, en casa de un estricto notario. ¿Notan el simbolismo que asoma la cabeza? Nace un hombre con vocación de libertad en un hogar reglamentado y ordenado. ¿Les suena? ¿No?....... Los reglamentos no se pueden cambiar ¿Y ahora? Pues eso.¿Qué le pasa a un limonero a medida que va creciendo? Pues que terminan saliéndole limones. ¿Y qué le pasa a un limonero al que el jardinero se empeña en convertirlo en naranjo? Pues que entre el limonero, con sus anhelos, y el jardinero, con sus intenciones, allí terminan por salir higos. Pues Dalí igual. Además había que añadirle la tramontana, que sabiendo que es un viento que viene de Francia pues ya está todo dicho.Lo demás es historia. Dalí explotando por los cuatro costados, con cuadros geniales, cuadros disparatados, huevos que se estampan en lienzos inocentes, declaraciones propias de Faemino y Cansado, sexualidad más que indefinida, sacada de madre, y todo lo que se puede encontrar por ahí en bibliografías y falsificaciones. ¡Ah!, y Gala, que en la parábola viene a ser el que se roba el fruto del árbol, sea lo que sea, que a ella le importa un carajo. O sea La Caixa. Y semejantes. Vamos entrando en calor.Al final Dalí se muere y le deja todo al Estado Español. Al jardinero. Al final el limonero fue más naranjo que otra cosa.
FIN DEL PREÁMBULO.
Ahora viene lo bueno.Aclaración.Todo esto que voy a contar pasó en catalán pero yo lo cuento en castellano para que el resto de los españoles se enteren de lo que nos cuesta votar a los catalanes.Fin de la aclaración.
Mi abuelo y yo vivimos en el monte, por Olot, no voy a ser más específico. Tenemos cabras, algún cabrón, bastantes cabritos, vacas, toros, ovejas…animales en general. Ver a mi abuelo con el ganado arrebujado en su bandera cuatribarrada y con la barretina en la cabeza ya forma parte del paisaje de esta parte de los pre-pirineos. A nadie extraña, a algunos divierte y de vez en cuando pasa alguno que en castellano le dice cuatro barbaridades que mi abuelo se pasa por el forro “dels collons”, porque no entiende castellano. A mí me deja indiferente. Cuando nací ya lo vi así. Es l’avi, decía mi padre.Ahora está malo, muy enfermo. Vamos que se va a morir.Y no tiene otro tema de conversación que este lamento,-No podré votar el 9N.Vino el mosén. ¿Qué si quería confesarse?-¿Me traerá una urna?- le dijo mi abueloVino la Montse, que nos cambia verduras por carne, ahora sólo carne muerta que mi abuelo ya no da y yo todavía no he empezado,-¿Qué tal avi?-¿Me traerás la urna para meter la papeleta?Y la Montse riéndose,-Para mater papeletas está usted.Total que al final, lo veía venir, me tocó.-Toma, fill meu, el 9N buscas la urna y metes la papeleta.Y me dio un recorte de una vieja revista. Era un reportaje sobre Síssí Emperatriz. Se ve que mi abuelo había recortado ya con mano temblorosa el trozo de papel y había quedado “Síssí empera”. Se lo prometí. Yo, en los 40 Principales y el Flaixbac no había oído nada de eso del 9N. Miraría.Se murió. El mosén, la Montse y el Montseny nos acompañaron en el último tránsito de mi abuelo. Tránsito terrenal, que dicen que el estomacal sigue unos días más. Ya sin un destino claro. Por no encontrar otro camino. Envuelto en la cuatribarrada y con su barretina.Salíamos y vi al enterrador. Me acerqué a él y le pregunté,-Oye, el 9N, ¿Dónde estará la urna para meter la ……Y así me quedé. Reaccionó raudo y me tapó la boca. Temblaba todo él. Miraba alrededor aterrado. Me entró miedo. ¿En qué estaba mezclado mi abuelo?Se puso el dedo en los labios, como la foto de esa enfermera que hay en el C.A.P. que cerraron ahora hace un año que nos obliga a ir de urgencias a un ambulatorio que está a hora y media. Y me dijo,-Ya se sabrá. Cuando llegue el momento.Y así me dejó.Me dije voy a mirar por la televisión, a ver si me entero de algo. Yo, desde que tengo güifi en el redil no miro la tele. Y en el aífon sigo el Gran Hermano y Adán y Eva, a la vez que miro al resto de los animales. A veces no sé quién hace qué. El otro día un Adán estaba con una Eva como yo me pongo a veces con la Margarita, que viene repleta de leche y no hay forma de ordeñarla.Estaba sintonizando y vi un programa que se llama Polonia. Y me acordé de que un verano pasaron por la masía una familia de Zamora, que por mucho que nos explicaron dónde estaba no fuimos capaces de situarla. Estaba más allá de Zaragoza. Más allá del Muro, por el bosque encantado, por la costa helada….deduje yo. Y cuando se fueron se despidieron muy amablemente,-Adiós, polacos.O sea que era eso. Éramos catalanes pero también éramos polacos. Y españoles. Joder, pensé, pues sí que somos. Total que vi Polonia y me mondé de la risa. Me gusto mi país más que nunca. Y allí me enteré de lo del 9N. Como se lo tenía guardado mi abuelo. Que tunante. Esto del 9N debía ser una juerga.Pero no decía nada de las urnas.De pronto se me ocurrió. Las fuerzas del orden. ¿Si ellas no lo saben quién lo va a saber? Y otra vez comprobé lo diverso que era mi país. Podía elegir entre la Guardia Civil, que a las ocho de la mañana subía por la carretera, a Can Carmina, a tomar café y a almorzar, y que a las doce baja de Can Carmina, con el café y almuerzo hecho, para ponerse a trabajar, o los Mossos d’Escuadra que pasan a las siete camino de Can Pep, al café y el almuerzo, y bajan a las once también a cumplir con sus obligaciones. Me decidí por la Guardia Civil. Están más en la línea de Polonia. Por el tricornio más que nada. Me acordé en aquel momento de la gente que se reía de mi abuelo por lo de la barretina.A las doce, mejor, que a las ocho subían zumbando. Los paré riéndome. Los tres coches se apartaron a un lado de la carretera y en un momento tenía delante de mí siete guardias civiles. Eran clavados a los de Polonia y empecé a mondarme de risa.No podía hablar de la risa. Ellos se miraban entre sí pero no se reían. Total que cada vez me fui riendo menos hasta que no reí nada. Siempre mi abuelo lo decía: La realidad no se parece nada a la televisión. Y qué razón tenía.-¿A ti qué te pasa?- dijo uno.Los que nos criamos en el campo no tenemos dobles intenciones ni dotes comunicantes, así que les dije,-¿Qué dónde está la urna del 9N para meter la papeleta?Uno se saco una libreta y cuando pensaba que me iba a escribir la dirección me dice,-Nombre y apellidos.Se los dije-Nacido en.Se lo dije-Nombre del padre y la madre.Se lo dije. Y le di el de mi abuelo.-No. Sólo padre y madre.-Pero es que me ha criado mi abuelo.-¿Pero tú eres tonto o qué? Profesión.Se lo dije-¿Dirección?Se lo dije.-Estudios.En ese momento, otro se adelantó,-Como te vuelva a ver por aquí haciendo el paripé te meto dos hostias que te enteras.El de la libreta la dobló, se la metió en el bolsillo y se fueron.Allí me quedé en mitad la carretera. Pasó un tractor y casi me pilla.-¡Pasmao!Valoré la posibilidad de intentarlo con los mossos, pero la deseche. Ya me había reido bastante.Toda la tarde la pase cavilando. No quería fallarle a mi abuelo. Yo esa papeleta tenía que meterla en la urna.Fui al cementerio, desenterré a mi abuelo, le quite la cuatribarrada y la barretina. Las lave y le puse una estrella a la bandera como había visto en Polonia.No podía fallar, aquí en las montañas todo lo que viene de fuera pasa por la carretera. Así que el 9N la urna tiene que pasar por la carretera. Allí estaré yo, con la papeleta y dispuesto a echarme unas risas.Di en
Créditos:
Catalunya……..Salvador DalíEspaña………….NotarioAbuelo………….AviNarrador……… ¡Cuánto inútil, aprovechado e incompetente en la política española!    No menciono la corrupción por no sobrecargar la narración.Fuerzas del orden……..Fuerzas del orden de ellos(los de la línea superior).Las Montanyas de Catalunya……..Ya estaban ahí cuando llegamos y les suda todo, hasta su     nombre.   
Lamentos:Lástima que Dalí se llevara su genialidad con él, lo que se podría haber hecho con este 9N si los productores ejecutivos no hubiesen sido Mariano Rajoy y Artur Mas, un parado mental y un comerciante metido a estadista.