agosto

Uno comienza a escribir
por la noche
para no morir:
un café, un cigarrillo
y esa paciencia de absoluto
que no se puede ejecutar.
Tal vez haya sido la música
el benefactor de la tarde
el silencio, no obstante,
se ufana en la piel.
A esa hora la vida es un hábitoy uno se da cuentaque puede morir como cualquieraque dejó la vida a medio hacer
creyéndola inagotable.Qué oscura es la ciudadcuando amanececuando laten las sienesporque sabemos.La pasión es algo distantedemasiado ajenodemasiado falible,sin embargo recordamos los díasen que le creímosen que la vimos cruzar la oscuridady enamorarnos.
Y uno vuelve a escribir
por la mañana
-costumbre pausada-
y otra vez nos queda
la escritura y el silencio:
ese grito constante
que a nadie le importa.
Victoria feroz de la experiencia.
A todos nos alcanzan
las flechas de algún dios.Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados