Agua de arroz

Nude Study in Studio on Chair, NYC, 1954 – Fritz Henle

Se cerraron las posibilidades.
Dejamos de tener salida al mar, se clausuraron todas las pistas de despegue, cerraron los mercados -lo cual sería lo de menos-, pero también cerró el petit almacén que vendía las gomitas de colores sueltas y los chicles con formas de estrellas.
Se trabaron las ventanas y las puertas, bloquearon el acceso a la casa de chocolate con postigones y a su vez clavaron sobre éstos potentes tirantes de quebracho. Que no queden dudas, nada entrará, ni siquiera la luz que empieza a entibiar estos días de primavera.
Murió el otoño que nacía del otro lado del planeta, me lo mataron en un pelotón de fusilamiento, mi otoño, mi única salvación. Clausuraron la luna y dictaminaron por decreto su permanencia oscura y fuera de órbita en otra galaxia.
Se cerraron las posibilidades. No más arena en las playas, no más escritos con tu nombre encubierto, no más luciérnagas flotando en mi patio en las noches de verano.

Ni hablemos de las mariposas blancas. Se apagaron las luces de los faros y se clausuraron los accesos al cielo por la escalera mecánica. Perdimos el boleto de ida en el tren de los vagones azules, mientras levantaban las vías a dentelladas y prendían fuego los durmientes. Apagaron la música, borraron la playlist, mataron al cantautor y enjaularon al pájaro azul. Secuestraron todos los sueños que se me caían de la almohada cuando me despierto en la madrugada pensando en vos. Quisieron llevarme, pero les dije… les grité con espuma en la boca: estoy loca y es incurable… es contagioso. Se cerraron las posibilidades de jugar el 32 a la lotería nacional, de ganar el premio mayor, de pescar el pez dorado, de ver el agua de lluvia hacer brotar el rojo de las tejas.
Que quede claro, fui cobarde, me adapté a las normas vigentes que pre establecen volar bajito y firmé contrato de locación en un paraíso del que nunca me dieron llave.
Más vale que venga un ventarrón de aquellos, y termine con esta desolación.
Que se remueva la tierra, que se levanten los lagos y los peces vuelen.
Que aquí abajo, en el subsuelo, estamos los inadaptados que seguimos escribiendo con agua de arroz en papel gastado.
Patricia Lohin

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