agujas de nácar

Eran las mismas ramas del invierno
con su mansedumbre de hojas cuajadas,
y la misma plaza de bancos
lavando las eternas ráfagas.
Era el duende del mismo villancico
con la nota calada
en los caminos circulares
que la ronda fraguaba,
entre los picos en cruz,
y las saetas sagradas.
Era la misma mujer leyendo
sobre las alas de tinta
de aquel libro prestado,
buscando –como siempre-
la risa de una sayuela blanca.
Era el mismo sonido de tus pies
al pisar el camino de grava
mojada la frente, con la misma gota
quebrada.

Y era la misma sombra
larga y huesuda de las celosías
rugiendo sus agujas de nácar,
que, como a un amante, esperaban
tus cincuenta años, presintiendo,
oscuramente, que jamás volverías
porque jamás estuviste.Copyright by Susana Inés Nicolini. Todos los derechos reservados