Anáfora olvidadiza

Hoy ya no piensa en ti.
Se le han olvidado tus ojos, tu sonrisa, tus manos.
Hoy ya no piensa en ti.
Ya no intenta recordar tus gestos, tus costumbres.
Le queda, quizá, el poso de la sensación placentera de tu compañía.
Un escalofrío que recorre su memoria, insustancial, etéreo, desdibujado.
Hoy ya no piensa en ti.
Barrió los pedazos de las esperanzas y sueños rotos.
Hoy ya no piensa en ti.
Ya ni siquiera lo intenta.
En el primer rincón del olvido y en el último de su recuerdo almacena una sombra de lo que un día fue tu presencia.
Hoy ya no piensa en ti.
O por lo menos, eso te susurra al oído esta voz imaginaria.
Hoy ya no piensa en ti.
O eso debería ser, te reiteran incansables tus pensamientos atolondrados entre los recuerdos.
Debería ser así, te dice esta voz, porque dejaste que se fuera.
Porque hoy no debería pensar en ti.
Aunque en lo más profundo de tu conciencia esperes que no sea así.
Desengáñate.
Hoy no debería pensar en ti.
Hoy ya no piensa en ti.
Hoy no se acuerda de ti.