Aquella mirada...

Los doctores la habían estado machacando con pruebas y más pruebas, durante casi dos semanas.
Al fin encontraron lo que buscaban.
Durante un buen rato intentaron convencerla para que se hiciera una pequeña intervención que no requería anestesia general.
Ella los miraba con aquella cara demacrada y les decía que no, que quería abandonar el hospital y marcharse a casa.
Al fin los médicos le dijeron que lo pensara y se marcharon de la habitación.
Yo empecé a decirle que al fin teníamos una lucecita de esperanza: los médicos ya sabían lo que tenía y tan solo era cuestión de hacer aquella pequeña intervención.
Recuerdo que me miró con aquellos hermosos ojos azules y me callé.
Luego le pregunté si quería operarse.
Me miró de nuevo, hizo un mohín y asintió con la cabeza varias veces con una sonrisa.
Estoy seguro de que ella sabía que no iba a salir viva del quirófano.
Al día siguiente se le practicó la operación. No fue fácil y duró más de lo previsto. Al terminar la ingresaron en la UCI.
A las tres de la madrugada, debido a su gran debilidad, murió.
Era mi madre.