Avión de papel

Los titulares dicen: “avión de papel intenta suicidarse por enésima vez.”
Supuestamente alguien puso nuevamente al avión en funcionamiento, y a las 18:15 de la tarde volvería a intentar estrellarse contra el concreto.
¿No se le puede explicar que al ser de papel no se estrella y no se rompe por la caída?
El papel se garabatea, se escribe, se hace cuento, poesía, lista del mercado, lista de pendientes, lista de qué hubiera pasado si me hubiera animado a decirte… Puede mojarse, puede romperse en mil pedazos o puede incendiarse. Esa sería la destrucción total, salvo que alguien lea lo que dice el papel por dentro. 
Esto ya es otro asunto mayor. El avión podrá intentar suicidarse tres millones de veces, pero una vez leído el mensaje, entramos en la dimensión de lo eterno. 
Para leerlo habrá que salir corriendo a la vereda, esperar que el viento no lleve el avión muy lejos para, que al aterrizar, despleguemos la hoja y leamos el manifiesto que yace escondido dentro de los pliegues. 
Leído todo, sería menester volver a armarlo y sacarlo a pasear al ras de la vereda, de cuadra en cuadra; hasta que un potente y bien dirigido viento lo impulse hasta arriba de una terraza, un paredón o un escalón, para así volver a intentar un improbable suicidio.
Más o menos como cuando el corazón quiere tirarse en picada desde tu pecho. Pero una vez que se leyó mensaje, hay algo que es imposible de olvidar. 
Patricia Lohin
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Viñeta artista Flavita Banana
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