Bala Perdida

Veintiséis
Tan joven y tan consumido. Por mi mente pasea un número; tranquilo y solo. Es toda suya y lo sabe, eso le entristece, desea estar con ella. Veintiséis se llama, veintiséis son los otoños, primaveras, veranos e inviernos que nunca podrá disfrutar. Veintiséis vueltas al sol habría dado, veintiséis miradas al pasado y veintiséis felices días que nunca tuvo.
Veintiséis es más que un número, es un ser, un recuerdo, un jamás te olvidaré, son las velas que nunca soplará, es la edad que debía tener. Veintiséis veces lloré por su falta, veintiséis cara a cara con aquella bala que pasó atravesándole el corazón como su mirada atravesaba mi alma. Veintiséis son dos y seis que, sumados entre sí, dan ocho; su número favorito.
Lee búho, lee...