Cita a ciegas

Cómo un pingüino escamoteando auroras boreales
Va hacia el café de las esquinas y las tardes
El bueno de Charlot con su sombrero.
Lleva un afán de baño o nalgadas dadas por silencio
Y un bastón torpe que husmea el pavimento.
Su cara es la parte más graciosa de la luna
Y la más pobre y la más desamparada.
De tanto caminar le ladran los zapatos
Y una paloma sucia se esconde en su bolsillo,
Lleva la penumbra a cuestas y el traje blanco
Perdido para siempre en el hollín del holocausto.
Del otro lado de la acera
Una rostro con lágrima se acerca
Lleva un sombrero de mago
Y una flor que nunca se marchita.
¿Será quizá un ladrón de aromas o de trucos
o un simple lunático afligido?
Bip, camina, salta, juega con su aro
Saca leones, lanza fuego, baila y se reclina.
Un compadrito baila sobre el filo de un cuchillo:
El tigre desconoce el tatuaje de los barrotes,
Y la esclavitud de la selva puesta como fuego en sus costillas.
Una sonrisa hace volar las dos palomas de sus manos
Que van a hacer nido en su sombrero.
Charlot le mira con algo de espejo empañado
Y Bip parece reconocer en el triste vagabundo
Algo de mudo humor sagrado.
Juegan al espejo, se rodean, se tocan,
Los perros se olfatean
Y Al final se abrazan y entran a la eternidad
Jugando a imitar dos ángeles borrachos.
Algo de amor cae con la noche
Mientras Búster Keaton sonríe:
Constelación que guiña el ojo traviesamente
desde la inmensidad del cielo.