cuando la muerte no sirve para nada

cuando veo el gris aciagoque cauteriza los sueños de los hombres;el hambre correr tras los niños con sus bocas rotas de gritos y llanto;ancianos olvidados en los rincones del temblor de sus manos;mujeres sometidas al escarnio y la sangre en nombre del amor;la paloma blanca crucificada con esquirlas de misiles;un obrero, vacíos los ojos, mirando la fábrica cerrada
ytanto mentiroso hablándome de su plan, su honor y decencia:muero,muero,muero,un poco más, irremediablemente, como si el destino del ser, nada más fuera morir, sin dejar ni siquiera un rastro, una tímida huellasobre las sendas de este mundo....y con mi muerte: ¿qué ganará el mezquino mandamás?.