Mi abuela guardaba las cartas de mi abuelo en una caja de galletas.
Me explicó que no las guardaba por lo que decían, sino por lo que sabía que habían costado en llegar: tres semanas de barco, una letra que lloraba al final de cada página, un sobre que había cruzado un océano solo para llegar a sus manos. Para ella era sentir la emoción de mi abuelo diciéndole: «Me senté a escribirte porque quería estar contigo, aunque estuvieras lejos».
Hoy escribes «te echo de menos» y tu destinatario lo lee en menos de 4 segundos. Antes esa frase tardaba un mes en llegar y otro en ser respondida. ¿Te lo puedes imaginar? Esas cuatro palabras pesaban más que cualquier mensaje de voz que mando hoy mientras camino, hablo con otra persona y/o reviso el móvil al mismo tiempo.
Llevo años escribiendo para marcas conscientes. Copy emocional, discursos, textos que tienen que moverte en menos de diez segundos porque así se mide todo ahora: alcance, algoritmos, clics, tiempo de lectura. Y aun así, cada vez que alguien me pide una carta de verdad, esas que se escriben a mano, ya sea para una boda, un aniversario, una despedida, un padre que cumple 70, etc., pasa lo mismo: la persona se detiene, piensa antes de escribir, se emociona, tacha… Empieza de nuevo.
Hoy me pregunto si aquello que llamábamos «esperar» no tenía también algo de conexión. Esperar esa carta era darle valor e ilusión a lo que todavía no había llegado.
La espera no era un defecto de la comunicación de antes. Era el filtro. Si algo no valía la pena esperar tres semanas, simplemente no se escribía.
Y no estoy en contra de la inmediatez, pues la uso todos los días para trabajar. Pero hay ocasiones que merecen otro ritmo. Un discurso de boda no debería sonar a mensaje de WhatsApp y una carta para quien se va no debería competir con una notificación.
Por eso una parte de mi trabajo como escritora sigue siendo lenta, a propósito. Escribo cartas manuscritas y discursos personalizados para marcas con alma y para personas que quieren decir algo una sola vez y que quede bien dicho. Nada de plantillas, nada de frases genéricas: se trata de sentarse con la historia real de alguien y encontrar las palabras que esa historia pide, no las que están de moda.
En un mundo que nos repite que hay que ser breves, rápidos, concretos y que «decir menos es más», quizá convendría preguntarnos:
Menos… ¿para qué? ¿Menos palabras o menos profundidad? ¿Menos tiempo o menos presencia? ¿Menos comunicación o menos escucha?
No quiero decir que tengamos que volver a las cartas manuscritas (aunque confieso que me encantaría recibir una), me refiero a que podríamos recuperar algo de aquello que había detrás de ellas: la pausa, la intención y la atención.
Si tienes una ocasión que merece una carta o un discurso escrito con esa calma de antes, con estrategia y con oficio, aquí estoy.
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