De retóricas eróticas...

"Eva, Jonás y La Ballena." Collage 30 X 42 Cms.

1- Jardinero.

Me deleito en el olor de la hierba recién cortada

y en el olor de la tierra húmeda
por causa de una lluvia secreta de la cual no hay testigos...

Humilde temporero,
las flores con pétalos de carne no tienen propietario...
exudan un perfume denso de jardín fantasma;
lloran sus anhelos, sangran frustraciones:

Portales de vida...

Sirvo, también, al relegado botón que nunca florece...

... y doy gracias al Creador

quien me puso de este lado del Misterio;
y así de seguro que me marcho,
como aquel que siempre desconoce lo que ignora...
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2- Anónimo.

Desde un remoto paraje,
más allá de los recintos
de invisibles muros,
llega, débil,
un monótono vibrar desesperado...:

Es el eco de tu ansia
en las puntas de mi cuerpo.
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3- Un deseo simple:

Quiero irme despacio
en un ritual perfecto
al musgo que florece
tu jardín en la sombra...

Andaremos los sitios
al dorso de La Luna:
plantaremos silencios
y algún verso con pétalos
para pasto de bestias
que clavaran sus dientes
en tus ansias secretas...
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4-... para Una Mujer

Adulta:

Deja al descuido alguna nota
y que me entere
con la agenda de tus viajes
a las mansiones que habitas
al otro lado de La Luna
prometo provocar
encuentros casuales...

Cuéntame de tus cultivos,
del esmero con que tratas
ese jardín secreto de una flor
con pétalos de carne...

Háblame de su perfume,
salvaje de seguro...

Señálame la bestia última
que cruzó tu senda para mal
y le empalaré para tu deleite
en alguna remota plaza de olvidos...:

Entonces nos lloverán gemas con filo,
y de seguro
algún tierno corte que no sangre
demasiado...

entre el cielo y la tierra hay otros mundos
preparados para encontrarnos
pero sólo si vienes,
no tardes...
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5- Recuento carnal de orillas

inciertas a la luz de una vela
que tiembla su estertor
en el próximo destello...

La lengua
desbarranca en lo tibio,
en el grito salvaje de la piel:
ese olor a pared húmeda
a entrada sin fondo hasta la bóveda
del cráneo envuelta en tripes de colores...

El eco de mis pies descalzos
desanda aquellos muros,
se clava en los áticos
y rasga el vidrio de las ventanas
como vitrales de la memoria
más remota...

Lejos está lo que fue en algún eclipse
de tres o más astros, no menos...
dos o más lunas
una... la otra... qué monótono!...
y apenas un puntito de sol
en la escalada...

... pero, no
de este laberinto sí que no me marcho;
en cada encrucijada podría surgir
lo que aún no encuentro...
me guía el olor que ya conozco
el sabor que ya he sentido
la textura explorada...
y el vidrio y la rabia de los lirios
que mienten esa puerta por donde,
al menos esta vez,
irrumpimos llorando...
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6- Esas Lunas

crepusculares
traslúcidas, bien urdidas
gelatina en alambre fino
trensado
Deleite de tersura...

El dedo
no pasa de la uña,
un hálito se rosca
al anillo de plata
que engalana la noche...

Ya no es dicha del quebranto
en la vidriera
los peces,
no cuelgan de los hilos mudos,
no dan vueltas en vano;
a la caja vuelve el aire...

Una niña candeal
de ojos de ópalo
extranjera en cada vientre,
no en el tuyo,
me mira desde las ruinas
de un templo antiguo...

y sonríe...

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7- "Nunca pinto pesadillas,
pinto mis propias realidades."

(Frida Kahlo)

...para no mentir, Única Dama,

viviste la perpetua realidad del sueño
que nunca se posa
fuera de las ramas que te queman
al menos la espalda...
o de aquellos sitios donde ningún bálsamo
alivia o cura al menos ...

Vivir su propia muerte, a cada instante,
torna inmortal a aquellos que
como tú
Nunca despiertan
del sueño que le ha tocado
como naipe o
como impuesto guión de su presencia...

Pero hablemos del gato que no fui
si al menos eso
cerca de tu cuerpo adolorido,
extraviado en los sueños que tendrán los gatos
con esos olores...

Déjame que te toque desde aquí,
al menos con mis ojos;
quizás hubiera sido tu remedio, o
qué presunción la de no ser
tan cabrón como el mejor de los cabrones...

Será que habré perdido en algún sitio
algunas libras, los pinceles... y el boleto
de la nave aquella
que debió llevarme a tí en aquella hora...

No puedo evitarlo,
siempre me enamoro...
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8- La Dama centauro.

Sobre un absurdo bosque de cabezas
cabalga una centaura de crin de soles...;
pareciera que el aire no la toca
mas se inclina ante su paso;
y que algún lirio, oculto,
se marchitara de celos...

Mi ojo es una lengua con velamen
surcando un mar de suave piel
entre olas y espuma como tibio terciopelo rosa...

¡Si acaso me perdiera yo,
prendido a tus ancas,
por Dios sabe cuáles senderos sin retorno...!

¿Sabe alguien si tu lengua y la mía
serán las alas de una mariposa de carne
que descienda a los recónditos surcos de ambos cuerpos,
ungiendo con saliva los olores:
esos mudos y salvajes gritos de la piel...?

Sobre el misterio de la hierba donde reposas,
y de lo que mi boca nunca te dijo,
sólo tú sabes...
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9- ¿Elijo bien...?

Todavía no sé un tanto
si elijo por prudente
el tórtolo de pico y rama
el gato ávido
graznido o remontar
peñas de cabras
en el horizonte...

Todavía no sé bien
qué debo vender
o qué me compran
aquellos
que nada compran a nadie...

Y

no sé por qué siempre elijo
en definitiva
andarme preguntando
tantas cosas
que están en las respuestas
de los otros...

que ya con darme una
que acierte rebotar en el espejo
me lleve tanto
y tan poco...
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10- Mis huellas

se liberan de mis plantas,
se fueron de mar, de pedregales húmedos
de la noche
y del tímido murmullo de los astros...

ya no tengo que cerrar los ojos
para ver el silencio de mis palabras
prendidas en lo alto de las crujías
de esos templos que nadie anduvo antes...

Sospecho, ahora,
que se puede regresar
aunque no definitivo
diferente de cuando mi madre
se partió en dos
y en mil momentos únicos
para echarme de cara a la luz
y que ambas me besaran...
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11- y Puede que aún te encuentre

de lengua feroz
arco en ristre y saeta lista
flor de pétalos casi morados
mariposa de la noche
perfume salvaje...
Enredadera de lirios

No habría parecer en tu rostro
más allá del signo de La Luna;
el cabello al día pleno de luz
o la noche
o el fuego
¿qué más da?

y la piel como prado
de muy fina hierba
y valles y colinas
donde anochezca, también,
a plena luz y yo me pierda...

y el manantial muy turbio
que obnubile
y envenene...

Porque el real morir
es no encontrarte
en la hora precisa
en que mi dueña pálida y muda
me llena la boca de musgo
y las venas de cristal lento...
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12- Algo metafísico,

bajo el peso
de un peso inevitable...

Viene, vienes
Tú
el silbo, la línea
no,
el vacío, el aire
el sonido
las hebras del tiempo
reunirlos,
reunirlos...

El plano, las luces
Un ojo
mi oído
mis dientes...

El frío
Un cuento
Mi casa
la que fue
la que no pudo ser
el calor
un río...
... las sombras
... el olvido y el silencio...

... Nadie...