El Mundial de Brasil, que se ha convertido en un cernidor para las selecciones europeas, mostrando a momentos la imagen de estar disputándose una Copa América; sigue ofreciendo sorpresas, más allá de los resultados. Verdaderas batallas épicas de domingo que ofrecen inolvidables imágenes para la retina. A la selección brasileña le ha dado un infarto futbolístico y avanza angustiada a ritmo de agradecimientos al cielo. Sus jugadores celebran que un poste les haya salvado. Que sigan tocando madera.
La FIFA sigue ofreciendo cursos acelerados de hipocresía. Sanciona un mordisco como si fuera un crimen y se hace de la vista gorda ante codazos arteros o patadas rompetibias que han acelerado el retiro de más de un prometedor futbolista. Es curioso que se muestre inflexible y ejemplarizadora con algunos jugadores y no haga nada por castigar la corrupción de varios de sus miembros alrededor del orbe. El fair play solo tiene vigencia encima del pasto, nunca para sus oficinas alfombradas. Se pretende acabar con la moral de un futbolista al prohibirle acercarse siquiera a un estadio pero no tienen inconveniente en remarcar que su club puede transferir sus piernas al mejor postor. Que siga el negocio. Para rematar, tiene un comité disciplinario conformado por países donde juegan al fútbol con cocos. ¡Qué conveniente!
Cristiano Ronaldo, el narciso más rutilante (por los litros de gel capilar que promociona) de las canchas, acaba de batir otro record de los tantos que acumula: es ya el jugador que más peinados ha estrenado por partido durante un Mundial. Que sepan todos que no iba irse a casa con los números vacíos. Asimismo, no hace mucho fue condecorado por el presidente de Portugal con la medalla de Gran Oficial de la Orden del Infante D. Henrique de Portugal por "contribuir a la proyección internacional del país”. Me pregunto si los millones de seguidores que atesora serán capaces de situar el país del i-luso en un mapa.
La socióloga chilena Marta Harnecker acaba de obtener el Premio Libertador al Pensamiento Crítico, por una de sus quichicientas obras que ha pergeñado con disciplina militante, y a quien no me ha dado la gana de leerle ni un solo párrafo, convencido de que para conocer algo de marxismo, basta con acudir hasta la misma fuente. Beber de las mismas barbas de Marx ha sido más que suficiente. Además como todo socialista de escritorio, por mucho que se haya convertido en la guía de millones de jóvenes marxistas, incluyendo Hugo Chávez que según parece fue iluminado con sus lecturas; le tengo tirria a alguien que hable de igualdad, lucha social y camaradería mientras llevó vida cómoda siendo la esposa del jefe de los servicios de seguridad de los hermanos Castro y, posteriormente, viviendo en un hotel de Caracas a la costilla de Chávez mientras se convertía en uno de sus asesores de cabecera.Ahora mismo sigue pontificando desde su calentito hogar canadiense. Quisiera verla, como a todos los venezolanos, hacer fila por un rollo de papel higiénico, o venir a Bolivia a besuquearse con gil y mil, incluyendo bocas verdes, en nombre de la revolución.Dicen que la respetable señora es muy autocrítica, así que supongo que no le hace mucha gracia que Maduro y sus orates le hayan premiado. Como a mí tampoco me hace ni puñetera gracia que una novia me diga que soy el mejor hombre de su vida.
Dicen que Nicolás Maduro acaba de inaugurar una segunda fase de su celebérrimo "Gobierno de Calle". Tan eficaz habrá sido su método de gobernar que ni falta le hace empuñar el volante de su autobús y conducir por las carreteras agujereadas de su amado país. Le basta con mandar a sus moteros asesinos a defender la revolución, aterrorizando las calles a balazos. Desde entonces reina un silencio sepulcral en los barrios mientras los autonombrados guardianes del orden pasean sus rostros encapuchados.
Así está el mundo, con la vida a trompicones, como un viejo carromato de tumbo en tumbo. Al contrario, eso sí, yo voy de tumbo en tumbo por la vida: cada vez que puedo mato mi sed y compruebo que estoy vivo entregándome al placer de una bebida refrescante, mi favorita es la del tumbo, ese menospreciado pariente de la granadilla y maracuyá. ¡Salud, pues!