Dedek Mraz

Bajaba escuálido, con barba y vestido congelados, aquel 31 de diciembre de ventisca hacia el fondo del abismo de Vrata. Atrás quedaba una cara norte que bien parecía la escultura helada de un Dios que se tuviera por tal.

El pequeño Savo siempre le había preferido a Miklavž o a Božiček, pero sólo tuvo certeza de su existencia cuando lo encontró frente a frente en el camino al refugio.

Tras correr alegre a su encuentro apenas recibió por regalos un ademán de rechazo, un llanto apagado y una mirada ausente y azul. Snegurochka debía habérsele derretido entre las manos.

De vuelta a casa, en el asiento trasero del Audi de sus padres, el veloz abetal desfilaba ante las ventanillas al ritmo de la melodía de Tchaikovsky.

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