Desde un antro de parís...

Tus manos reverdecieron mis cantos de pena, e iluminamos en aquellos rostros la pecaminosa culpa de las blanquecinas pieles que dejaron sus cicatrices en cada nota desencantada de un bolero.Esta noche es nuestro  último , penúltimo trago juntos, y nos despedimos cantando bajo la trémula boca que amamanta las tristes corcheas de un piano adolorido. Ya te vas de nuevo, y  lloramos el último desgarro en la piel de la nostalgia.  Un nuevo destierro nos espera.  Pero ya somos tierra de nadie y cargaremos con nuestras escuálidas sombras y siembras.Yo perderé por algunos meses  tus manos, y tú, mi voz. Pero la pérdida no es el útero del olvido.
Dicen que lo que cuenta es el ahora, y en este preciso instante, a luz del viejo antro, siguen alumbrando de por siempre, bajo mis ya tenues lentejuelas, las exiladas notas que  mi  garganta prendíó en tu solapa, una y mil noches, bajo un París enfebrecido, con madreselvas rebeldes.