Quiero gravitar despojando de la definición exacta cualquier viejo satélite aterido que gravite por la insostenible nebulosa del sentido. Las isotopías que nacen de la vida y la muerte gobernadas por ese astro de luminosidad caparrosa, cuyo halo ha desprendido violencia, pasiones y guerras, deben de quedar en estado de órbita. Necesidad de llenar el espacio matriz. Necesidades sidéreas.Necesidad de cumplir esta misión. Pido a los altos mandos que me la otorguen. Lo hacen. Reúno a los miembros del equipaje. Cinco. Somos un mínimo pero para este tipo de aventuras lo mínimo resulta ser siempre lo esencial. Se trata de reconquistar ese espacio exterior, muerto, planetario, vital e imaginario. Desorbitar los entes. Dejarlos en estado letal gravitando en el Cosmos en busca de nuevos condritos. A la espera de ver diseminadas las cenizas en el abismo de las conciencias.
Enjuto recuerdo, escribo en mi cuaderno de a bordo. Tachando, borrando, reescribiendo, latiendo. Reescritura, renacer, y esperando plantar semilla en una vieja nave, y así seguir espolvoreando los ostracismos yermos de cultivo.
Ver esparcir el sentimiento lejos de todos los entes pensantes, decorticados, materias grises sin alma.
Nos reunimos tras la captura de esos Seres que creen detener la ciencia infusa. Decorticamos su cerebro. Vemos sonreír su masa indeleble y confusa.
He de tomar esta decisión. Como Comandante de a bordo pido una intravenosa, cuestión de hibernar en el averno. Y despertar el silencio.
Decido que se pierda esa masa cerebral. Desobedezco. Me asesinan por esa misma aorta razón.
Cuadernos de ruta esparcidos en lo etéreo. Uno vital, otro sideral.
Gravitación. Gliese 581g es mi nuevo horizonte. Renazco allí. De las cenizas, Fénix.
Por fin liberada de nebulosas donde esparcir los huesos rotos en futuros planetas con mucha menos gravedad, egocentrifugacidad, e insulsa materia.
Octubre, 2023.
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