Con fríos dientes de escarcha, la noche de julio me muerde los talones...
Un ojo mira fijamente desde el cielo, calculando cuantas criaturas que padecen podrán ser consoladas. Un poco más abajo, un ángel llora.
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Con fríos dientes de escarcha, la noche de julio me muerde los talones...
Un ojo mira fijamente desde el cielo, calculando cuantas criaturas que padecen podrán ser consoladas. Un poco más abajo, un ángel llora.
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