a La Plata
El barro tiene un cuerpo a cuerpo con la vida
se mete entre las pasiones , los alaridos,
los sábados por la tarde
y la mirada atónita de una niña.
El barro destempla el alma de ellos,
ellos no quieren ser mas ellos , están cansados
ellos son siempre ellos , siempre son los que pierden
y la culpa es de ustedes ,
si de ustedes, ustedes que siempre sonrieron por ser ustedes,
pero que ustedes decidan y miren siempre para otro lado
es culpa de nosotros, que los ponemos ahí,
nosotros que solo en días como hoy los miramos a ellos,
nosotros que no prestamos atención,
que no queremos ver que somos parte de ellos,
por que ellos sufren, ellos tienen miedo, ellos se llaman vos , se llaman yo.
El barro se mete entre nosotros,
juega ensuciando las migajas de pan que nos quedaban
y no se va,
no se va ni hoy, ni se va mañana,
se queda a mostrarnos de que esta hecha nuestra vida,
se pegotea en las paredes del cuerpo y de la casa
y de la no-casa y de la no-frazada y de la no-vida,
el barro se hace piel y madrugada
se hace frío y noche mojada
se hace llanto y
se vuelve olvido mañana.