Él es distinto.
Completamente distinto a lo que estoy acostumbrada...
Y eso me gusta.
Tendré que olvidar mi manía de pintar versos en espaldas ajenas.
Tendré que dar mucho más de mí.
O quizás tenga que olvidarme de las espinas, la maleza, las enredaderas en los dedos de mis pies congelados...
la escarcha que mojaba mi vestido de plumas rosas.
Él es distinto.
Y eso me gusta demasiado.