El escritor

¿Qué es el tiempo? le preguntó.

Es arena que se escurre entre los dedos, es la efímera sensación de no poder escribir jamás lo que tenemos dentro para contar.

Es cerrar los ojos aquí para abrirlos en otra parte. Luego volver y narrar aquello visto.

¿Si es tan solo eso, por qué le echa la culpa al tiempo de su escasa escritura?

Porque hasta ahora lo único que he hecho, es vivir con los ojos cerrados.